Perú

Llegué a Lima a la una de la mañana, me caí por las escaleras de un edificio con las dos mochilas a cuestas y me torcí el tobillo derecho el primer día. Estaba en Callao, el barrio más peligroso de la capital, sin datos en el móvil y sin poder casi apoyar el pie. No fue el comienzo que tenía planeado.

El tobillo me obligó a quedarme una semana y media en Lima cuando mi plan era ir directamente a surfear. Resultó ser una de las mejores decisiones del viaje, aunque no fuera mía: Lima y su gente son encantadores. Comí el mejor ceviche de mi vida allí, y la mejor pizza también —ambas cosas en la misma ciudad, algo que no esperaba—. La vida nocturna en los barrios buenos es buena y los precios para un europeo son ridículamente bajos.

Luego un vuelo de cien euros hasta Cusco, porque el bus eran veintidós horas y preferí gastarme el dinero. Cusco fue la ciudad desde donde hice excursiones a la zona. El Machu Picchu es uno de esos lugares del que todos hablan tanto que resulta difícil que la realidad lo supere; en mi caso no lo superó, aunque era impresionante.

Lo más importante que ocurrió en Perú no fue un lugar sino una conversación. Llevaba varios meses con una sensación de vacío que no sabía nombrar bien, y un compañero de Guatemala me puso en contacto con Jion, un tipo que vivía en Estados Unidos y con el que hablé una hora por Whatsapp. Me dijo que estaba profundamente deprimido de una manera espiritual, no clínica: que me había pasado la vida llenándome de experiencias y libertad y que ese exceso de libertad era lo que me estaba consumiendo por dentro. Que me tocaba vaciarse en vez de seguir llenándome. No cambié nada de golpe, pero algo se movió.

También en Perú conocí a Ingrid, una colombiana en Bogotá con quien apenas compartí unas horas pero que me dijo algo que todavía resuena: que me tocaba dejar a “Pablito” y pasar a ser Pablo.

Veintisiete días. 1.481 euros.