Bolivia

Bolivia fue la mayor sorpresa del viaje. No sabía prácticamente nada del país antes de llegar y no paró de regalarme cosas: el salar de Uyuni, las minas de Potosí, la ciudad de Sucre, la carretera de la muerte en bici desde la Paz. Y la subida al Huayna Potosí.

Leí el libro “Mal de Altura” de Jon Krakauer mientras viajaba por Bolivia y eso fue suficiente para apuntarme a subir el Huayna Potosí, un pico de 6.088 metros a las afueras de la Paz, el que llaman el “más fácil” de los 6.000 metros. Tres días, dos noches, con guías y equipo incluido. Llegué a los 5.800 o 5.900 metros —la misma altitud del Kilimanjaro— y tuve que dar la vuelta. Llevaba treinta minutos sin dormir, mi tobillo ya torcido de Perú, hacía quince grados bajo cero, me dolía todo el cuerpo y me daban arcadas. Nico, el brasileño que subía conmigo, volvió también. En la bajada empezó a caminar como un zombie, y durante varios pasos estrechos entre precipicios tuve miedo real de que nos arrastrara a los dos.

Cuando empezó a amanecer y vi el paisaje por primera vez —las siluetas de la montaña, la nieve, el cielo rojo, la ciudad de la Paz con sus luces a un lado y un mar de nubes al otro— me eché a llorar sin poder evitarlo. No por no haber llegado a la cima, sino por soltar todo lo que había acumulado en esas horas.

Bolivia también fue el país donde sentí por primera vez ese “empacho de viajar”. Llevaba seis meses de viaje y desde el airbnb con vistas a Sucre pensé que nada me hacía más ilusión que volver a España. Compré el billete de vuelta desde Santiago de Chile para el 15 de junio.

El país más barato en términos reales. Podía comer perfectamente por dos euros. 1.794 euros en treinta y dos días, pero incluyendo cuatro actividades de alto coste.